Los viejos celos siguen corroyendo como el primer día, en realidad como el segundo, el primero.. el primero había fe. La vieja superstición, el ego enfrentado al vacío,  creerme invencible y triunfador.

Todo eso esta tan lejos, pero las semillas surgieron de las cenizas mas de una vez. Y mis manos no se acostumbran al silencio y a este teclado de un notebook nuevo. y mis ojos arden en la noche del insomnio.

Los viejos símbolos han sido abandonados, ya no quedan ventanas que dan a la luna, ni hay un cigarro en mi boca mientras tecleo. hay un vaper eso si, como le corresponde a un ciudadano del siglo XXI

Mis textos, mis palabras fueron arrojadas al mundo y este respondió con una critica aguda y una sonrisa de suficiencia. Al menos no me freno ese viejo miedo al éxito, o dicho sinceramente a no encontrar tu abrazo durante la celebración.

y sin embargo, me sumergo en dudas recicladas, en miedos ya canosos y sospechas trasnochadas, es increible como a pesar de todo lo que ha pasado, las viejas verdades incomodas siguen doliendo.

y yo estoy aqui mirando la pantalla, despues de noches y noches de mirarla, buscando una ventana o una salida, o al menos el reflejo de una oportunidad de no mirarme a mi mismo.

mis relatos son cada día mas hermosos.

mis relatos duelen cada día mas.

por que hay que ahondar, buscar bajo la superficie, bucear en las aguas tranquilas del lago y sumergirse hasta los más profundo donde residen las anemonas que florecen en el dolor sosegado, pero nunca olvidado.

Estoy cansado, y no quiero seguir, quiero volver a mi vieja vida, pero a cual? hace dos años cuando vivía solo?  hace 10 cuando la amelia era una niña pequeña? a la adolecencia cuando todo dolia, pero todo era hermoso, cuando bastaba un abrazo y una sonrisa para acallar los demonios, abrazar una cintura y oler un cabello y sentir de algun modo que todo tenia sentido?

Entonces escribir y escribir, con valor, y no soltar nunca el teclado. pero de donde saco inspiración? como escribir un poema, sin que surja el mantra implacable de una vieja herida aun sangrante?

Entonces busco entre las miradas de la poca gente que vive en este pueblito perdido, miro los culos de las mujeres que pasan por aquí, buscando un atisbo de excitación, y encuentro polvo y cenizas.

Los grandes hombres solo aman una vez, soy nietzche amando a salome.

pero el sexo es otra cosa no? he amado a tanta gente, tres mujeres, mis padres, mi hermana, mi hija y mi gata, y he tenido sexo con tanta gente... y sin embargo las personas que se superponen son solo tres.

no basta para establecer ninguna relación.

Entonces busco entre las mujeres, una sonrisa que me llame la atencion, un gesto, una palabra que resuene en mi conciencia, buceo por siluetas y espinas hasta que encuentre algo reluciente, una mirada, unos dientes rectos, una mano pálida.

y tengo miedo, tengo tanto miedo por mi hija, y no hay nadie a quien hablarle de eso, no hay ningun salvoconducto a una tierra de leche y miel donde cerrar los ojos, derramar lagrimas y gritar hasta expulsar los pulmones. tengo tanto miedo que me paraliza, si al menos hubieran unos senos blancos, unas piernas en las que recostar la cabeza. pero pensar así es objetivizar, no de manera sexual, que en el fondo cualquier ser pensante se daría cuenta que es la forma mas irrelevante de objetivización. sino de una manera en que la mujer se vuelve una almohada, un calmante y un antidepresivo, una moneda gastada, una vasija en que derramar el alma.

no se puede pedir sin estar dispuesto a ofrecer.

Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa...

Siempre pensé que al final todo saldría bien, esa fe en el futuro nunca me abandono, ni en los peores momentos, ni intoxicado con pastillas ni colgando de un cinturón.

Siempre creí que se trataba de una aventura, que la vida no era mas que una obra de teatro, donde las dificultades estaban para hacerla interesante. Tensión en la trama. Un nudo narrativo, pero al final estaría esperando la escalera al cielo y los fuegos artificiales.

Nunca creí que te perdería del todo, no es que tus ojos estuvieran cosidos a mi mirada con polvo de luna, pero al menos el mas fino de tus cabellos que aparece en mi chaleco cuando se seca al viento.

Nunca creí que te irías para siempre, nos veía como ese poema "tengo tantas ausencias", era cosa de cruzar la calle y a la vuelta de un semáforo multicolor ver aparecer tu silueta.

Siempre sentí que estábamos conectados, el mapeo akashiko de millares de vidas, los nudos gordianos de corazones entrelazados, tu y yo, un par de gatos en el tejado mirando al infinito y buscando formas en las nubes.

Esa parece un elefante, esa de allá la critica a la razón pura, esa nube es una mujer abogando por sus derechos. Esa tiene forma de flor.

Siempre quise que tú estuvieras a mi lado, en las victorias, en las derrotas, sostener tu mano aunque fuera como amiga, una compañera surgiendo desde el rugir de las olas, una mano conocida en la monotonía gris de la ciudad, el humo de un cigarro que brota de la boca.

Nunca espere que esto pasara, era la pesadilla de la que uno se burla para espantar el miedo, la viga en el ojo del cínico. 

No te preocupes por él, me dijiste.

Miénteme al menos una ultima vez, me has mentido tanto que una vez mas no importara, dime que siempre tendremos esa sonrisa, esa primera vez, esa luciérnaga que se consume en el amanecer.

Miénteme al menos y dime que una parte de ti siempre me pertenecerá. Soy tuya me dijiste, y todas las estrellas sonrieron, la luna se alzo imponente y redonda como un ojo cómplice.

Miénteme al menos y dime que una parte se arrepiente, que podría haber sido de otra forma, que una tú en algún lado quiere correr, desatarse la bufanda y abrazarme.

Siempre existirá en el eco de las olas, en el titilar de las estrellas, en mil millones de dimensiones alternativas, somos tu y yo. Tu y yo compañera los que buscamos y cosechamos un futuro.

Miénteme y dime, que a una ínfima molécula de tu alma, a una partícula subatómica de tu esencia le encantaría ser ella, la que esta a mi lado.

Entonces por un segundo, las lagrimas se tornaran arco iris, los ecos de esas risas lejanas serán miás. por un instante te mirare a los ojos y te sonreiré.

Por favor, miénteme.

                                                                ...Y estos los últimos versos que yo le escribo.

Aveces cuando voy al súper

Miro a la gente que va a comprar

Las pequeñas alegrías que no notamos

Una pareja decidiendo el alcohol que tomarán

Una niña pequeña pidiendo un helado

La mirada cómplice de los padres

La sonrisa que brota

Aveces en los paraderos de micro

Miro a la gente que espera

Me pregunto adonde van

Como viven

Quienes son

El religioso que se sube a predicar

La vendedora de lápices Bic

Cada persona un mundo

Cada vida una historia

Aveces después de todo eso

Llego a mi casa

Mi gata maúlla

Prendo un cigarro

Y me como una naranja

Yo

Mi

Me

Tu

Contigo

Las palabras de un niño

Que aprende a hablar

Las primeras palabras surgen difusas

Apenas monosílabos malsonantes

La garganta reseca

Un sonido silbante

Yo mi

Tu

Se como hablar

Recordar las palabras como quien entona un hechizo

El licor que calienta la garganta

El agua 

La vida

De pronto el hielo se rompe

La superficie del lago cruje

La voz que retumbaba silenciosa

Vuelve a hablar

Yo

Tu

Contigo

Una calidez lejana pero conocida

La elegancia de los pequeños gestos

La luz tenue del sol reflejada en los ojos

Unas manos que arman un cigarro

Yo

Mi

Un rostro

Una sonrisa

El viejo temor de estar haciéndolo todo mal

La duda

La ansiedad

Viejos sabores que se anhelan

El hielo de la superficie se rompe

El miedo

La alegria

El temor de que el momento haya pasado

El tiempo es y quizá no estoy listo

La ansiedad recuperada

 La esperanza

Yo

Mi

Tu

La necesidad

El presente incierto 

La certeza de la meta

Silencio

Este ultimo tiempo
las palabras caen como tumbas
los ojos se abren y muestran legañas
los dedos tiemblan y el cafe se derrama
no hay ninguna mirada que refleje el horizonte
ni ningun grito rompiendo la noche
las sabanas son fantasmas sin cuerpo
el rojo se tiñe de azul
y el gris cubre las nubes
me han contado que estamos en invierno
y sin embargo el sol quema como un dedo asesino
el cielo se cubre de calles amarillas
y la luna brilla como una mirada lejana
las palabras me abandonaron para recorrer la distancia
los puentes quebrados gimen en la noche
y los arboles dejan caer las ramas
cansados despues de soportar el cielo
asesino mi olfato a punta de cigarro
el humo entra al ojo y este lagrimea
los limones se muerden en las marchas
la cerveza se puso rancia
la luna se asfixia
la noche
entonces busco mi cuaderno y clavo mis manos
hago sangrar la tinta y cubro de manchas el blanco
me hace falta tu silueta
pero eso no es nada nuevo
y ya es tiempo de empezar a acostumbrarse
las quinientas noches ya casi se cumplen
y su mirada sonrie en otro lado
entonces?
xq no haces bailar a las palbras?
donde esta la melodia del teclado?
la rasgadura de la pagina?
el ojo en el mundo azul?
trate de olvidar sus palabras y las mias
y busque la incapacidad como un ermitaño furioso
asesine mi olfato a punta de cigarros
destroze su sombra
borre todos sus reflejos
pero las quienientas noches ya casi pasan
y quizas sea tiempo
de mirar a la luna a la cara

Aveces

La primera pagina de un nuevo volumen siempre es un reto difícil de llenar, una mancha/CAja de leche dispuesta a ser ensuciada con palabras, como un gran agujero de luz donde deberían ir manchitas, un hoy blanco, una nada. Que va deshaciéndose poco a poco. Quemándose como una iglesia en días mas profanos.

La primera pagina de un libro nuevo en blanco no es nada.

Y entonces dijo: hágase la palabra……..

El quinto cigarrillo del insomnio se consumía en su boca. Eran las 2 y tanto de la mañana y al otro día había que despertar sano y fresco como si no hubieran problemas. Como si las dificultades para dormir fueran otro tipo de sueño, nada mas que un ojo grande que mira una pantalla. Pero no, el insomnio no es algo que se deba tomar a la ligera. Llevaba tres noches sin dormir. Tres noches ocupadas en fumar y mirar esa espalda sudada que yacía a su lado. Como un gato acurrucado sobre su propio eje, y al igual que una gata que ronronea silenciosa Claudia se revolvió entre sueños. Y puso la pierna sobre su tronco. La gente no se da cuenta de lo que pesa dormida,  Mauricio lo habia descubierto hace 9 años la primera vez que sintió un cuerpo sobre si. Aquella noche de luna creciente (la luna menos poetica de todas, porque incluso la luna menguante tiene un encanto nostálgico y seductor)  una noche demasiado parecida a esa, claro que la mujer era totalmente distinta con un cabello diferente una cintura menos estrecha y una espalda mas corta, con menos lunares, y sin embargo…. Y sin embargo no podía decir que el se mereciese esas mujeres, la primera de ellas debía haber pensado cualquier cosa del, tal vez incluso que era eyaculador precoz, pero es lógico cuando pierdes tu virginidad estas demasiado nervioso y tenso, además tienes poca practica, factores que juntos detonan un estallido demasiado rápido. Como florecitas blancas de papel (como paginas que aun no se llenan)

Me pregunto caso dios follara, es imposible que alguien que lo pueda todo no fornique de vez en cuando, quizás le pega unas cachas rapidas a la muerte, o quizás, incluso sodomiza al diablo, y de todos modos sabemos por razones obvias que es imposible que maria fuera virgen, lo cual es bastante comico, por que con tanta mujer de belleza angelical y tanta otra de lujuria demoniaca haber elegido una humana es casi ironico, aunque según dicen los teólogos los angeles y diablos no tienen carne y el sexo sin carne es como el café sin cafeína. Aunque hay gente que le gusta, digo el café sin cafeína, porque no conozco a nadie que halla tenido sexo sin carne, incluso en la masturbación hay carne de por medio. Se me acaban los cigarros y ella sigue durmiendo. Como era que se llamaba? No importa, cuando despierte le digo “oye”  o “tu” y listo. Todo muy impersonal todo muy manejable. 24 años y soy todo un viejo, ni un animo de involucrarme con nadie. Ni con nada, solo quiero descansar una noche, oye porque no puedo dormir como tu? Y de pronto te detesto, te odio maldita perra porque puedes disfrutar del sueño después de un buen polvo y yo aquí… quizás algún dia me quede sin semen, nunca he sabido muy bien como es ese proceso de producción del dichoso liquido. Una vez escuche que demoraba 72 horas y que ocurria mayormente durante el sueño. Por eso si no duermo, quizás algún dia me quede sin semen, y entonces no podre follar mas, y adiós a los senos blancos y a los gemidos de mujer. Adiós sobre todo al placer de producir placer.

Entonces despiertas a medias, me preguntas que hago despierto, yo comienzo a besarte por hacer algo, pero es inútil, te vuelves a dormir. Debe ser terrible hablar dormido, quizás la clase de cosas que podría decir alguien como yo. Se iria toda mi imagen a la mierda. Tal vez es por eso que no puedo dormir acompañado, por miedo a hablar dormido, a mi tia le pasaba, vivíamos en la misma casa y ella dormía en la pieza de al lado, de noche por supuesto se escuchaba todo lo que decía, se escuchaban incluso sus sueños húmedos. Y era inevitable imaginarse su cuerpo de mujer de 72 años estremeciéndose y sacudiéndose, como una anguila atrapada en el puño.  De ese dia me dan asco las mujeres, pero igual las necesito soy muy caliente es inevitable.  Esta amaneciendo. Quizás es hora de que me levante y me valla. Pero esta mina tiene la pierna sobre mi tronco, no puedo moverme sin.. tendre que despertarla no mas.

Mauricio se levanta con cuidado. va al baño, levanta la tapa, orina, cierra la tapa. Sale del baño, va a la cocina se prepara un café cargado, busca sus pantalones, se los pone, busca su camisa, esta manchada de semen en la parte de abajo, se la pone y la mete dentro del pantalón, busca su chaqueta de cuero la toma, bebe un poco de  café, toma la tarjeta con el numero telefónico de Claudia, saca un encendedor del bolsillo y lo quema, sonríe mirando el fuego, guarda el encendedor. Bebe café.  Deja la taza. Sale.

Afuera el aire esta frio, típico de los momentos previos al amanecer, siempre te cagas de frio. Camina por la calle con las manos en los bolsillos hacia el metro, afuera de la entrada una viejtia vende cuchuflis, se compra uno, compra un paquete de cigarrillos en un kiosko y entra al metro.

¿has entrado alguna vez en la boca de un dragón? ¿has sido arrastrado alguna vez por un rebaño de ovejas que fingen ser sardinas enlatadas al estomago de una inmensa serpiente? Mauricio tampoco, pero el metro se parecía bastante. De todos modos se metió lo mejor que pudo entre un niño y una mujer, justo al lado del adolecente de grandes audífonos. Y comenzó a viajar. Saco una pastilla de su bolsillo, ojala fuera ese soma que imagino huxley. Pero no. era una simple pastilla de menta, de esas que se compran en cualquier parte, blancas como un diente redondo y con sabor a algo asi como sucedáneo de una planta que crecía en los maceteros de su abuela, cuando el aun era pequeño y creía en ese de allá arriba

·         ¿Quién yo?

·         Si, tu

“Voy atrasado, siempre voy atrasado. Debería comprarme un reloj, debería dormir, debería estar fumando bajo la lluvia, debería trabajar, debería haber terminado la carrera, debería haberme quedado con mis padres y no dejar la casa, debería haberme vuelto drogadicto, debería tener algo de que escribir, debería vivir, debería comer un poco, debería tener plata para comer”, y cuando la lista de los debería ya se remontaba a la maldita sociedad y el sistema burócrata-capitalista, una mano lo salvo. Una mano de mujer acariciaba la suya que estaba aferrada al fierro, una mano blanca, como una araña que subía y bajaba disimulada, acompasando sus movimientos con las idas y venidas del tren. Entonces la voz dijo, todopoderosa e inmutable “estación Baquedano, lugar de combinación con línea 5” y una marea de gente bajo entre empujones, chillidos, reclamos y uno que otro golpe, luego otra multitud entro… entre chillidos, empujones golpes y reclamos. Y de la mano no quedaba nada.

“Debería volver a Valdivia”

Mauricio sale del metro, camina por la calle, con la cabeza en cualquier parte, fuma un cigarrillo se vuelve a mirar una viejita con su nieta, compra un helado, un chocolito de esos que antes costaban 100 y ahora 150. Sigue mirando a la abuelita y su nieta de 5 años, o quizás era la nana, o quizás una madre anciana. No, poco probable, pero quien era el para hablar de probabilidades? Resulta que el pensaba que esas cosas no existían, era como el viejo pascuero, consuelo para los tontos, si te portas bien recibiras un regalo esta navidad” “ si usas tu cinturón de seguridad es poco probable que mueras en un choque, al demonio, que los parta un rayo a todos, aunque sea poco probable… Dobla por amunategui sigue caminando hasta el paseo ahumada, se vuelve un poco distante a la gente que le pide un cigarro, pero la da uno, a la colegiala de buenas piernas, es hombre al fin y al cabo, hombre con la esperma ardiente y el corazón rugiente, con la cabeza fría y los testículos bien puestos, hombre, eso era lo que quería su abuelita… y esa viejita con su nieta de 5 años, adonde irían? Quizás al cerro santa lucia, o al zoológico,

Come una sopaipilla con pebre en uno de esos kioskos que desarman los pacos, se va y le deja 100 pesos a la señora que las vende, pero esta le regala otra, “de yapa” le dice, el sonríe, a Mauricio suelen pasarle esa clase de cosas, le dan gratis chocman y le ofrecen cigarros, quizás tiene cara de buena onda, o quizás tiene cara de de cagao de hambre, el siempre se ha preguntado eso ¿Por qué la gente que vende cosas en la calle le regala cosas? Entra a un café en ahumada, y pide almuerzo, después va al baño, aspira un poco, jala quiero decir. De pronto todo es duro, rápido, acelerado

Mauricio orina. Come. Sale. Camina. Compra un diario, se lo regala a un viejo, le gulña el ojo a una mina, la mina le habla, de pronto están en su casa, la mina sobre el, Mauricio folla, penetra, sale, vuelve a penetrar, la mina gime, la mina grita, la mina rasguña, la mina muerde, Mauricio eyacula

Y en el mundo en ese tiempo mueren unas 200 personas y nacen otras 200, justica le llaman

Pero también le llaman justicia a un monton de cosas absurdas, el milagro de la vida es una rutina cósmica, cada instante sucede, y el temor de la muerte es otra asfixiante rutina, nada mas que dos palabras para describir dos puntos de la misma ecuación. Ya estoy pensando de nuevo, divagando como un encarcelado en la jaula de su propia mente, caminando en círculos, de un lado a otro como tigre enjaulado, quería llegar a un punto, pero esta mas lejos que el culo de una africana en plena guerra de Vietnam. Esta mas lejos que la mano de dios, o el pelo mas chico en la oreja izquierda del diablo, mas lejos, que una colegiala en bikini en los días del internado

Mauricio iba a ser cura

Pero dios tenia otros planes para el

O eso le dijo el rector

Cuando lo hecharon por mala conducta

De partida no rezaba, segundo no iba a misa, no andaba siquiera con una cruz de madera colgada en el cuello, ni tan solo en días de cuaresma, no sabia pedir perdón, no no conocía el arrepentimiento, y dios mas que miedo le daba risa, y ni hablar de su amor, en ese tiempo para el, amor era lo que pasaba cuando veias a una diosa de 18 años en traje de monja. Amor era lo que sucedia cuando ella te miraba y se agachaba hacia ti con la mano extendida

Amor era eso y nada mas

O no?

Una ves se enamoro, o eso creía el, porque la memoria es frágil y uno nunca sabe, quizás se lo invento, es el problema de la gente con imaginación, nunca pueden estar seguras de caso las cosas, pasan de verdad o es una mentira autocreada por una mente (mentira-mente, la ira de la mente) con aburrimiento

El punto es que según el una vez se enamoro, la mina se llamaba Angelica y tenia los ojos grises, no sabia muy bien como era su cintura, o como eran sus pechos, solo recordaba sus ojos, pero una vez Marcos le dijo ¿amar sus ojos es amarla?

Y el que estaba chato de cuestiones filosóficas le respondió demás po loko

Y esa es la historia

El sol se esta poniendo, una novia camina del brazo de su amado, las palomas recogen las ultimas migajas de pan del suelo, Angelica sonríe y dice unas palabras, el no recuerda cuales son, solo la sonrisa es importante y es que ella sonríe tanto,

Pero al demonio, donde esta el ron?

En el vaso, le dice marcos

Es difícil hablar de amor, es como meter el dedo en pus ardiente, que esta en la carne de uno mismo, si fuera en la de otro no habría problema, quizás es por eso que Marcos insiste en preguntárselo, de pronto llega Claudia se sienta junto a el, Marcos pone una cara extraña, pero el  aspira humo de su cigarrillo, y hace dibujos en el aire. Hay tantas imágenes poeticas, en el aire, tantos espejismos hecho de humo, de pronto no es mas que una mujer danzando con dios, o quizás un dragon, o un oasis en medio del desierto, su amigo el humo, tan volátil, tan insustancial,…

“weon te pasa algo?” le pregunta a Marcos, ustedes quizás piensen que pregunta por cortesía, que en realidad no le importa, pero no es asi, Marcos es de sus pocos amigos reales, incluso una vez hizo un trio con el.

No wn, xq?

No en serio a ti te pasa algo

No si no me..

Vamos afuera

El aire esta asfixiante, claudia los mira irse sabiendo la razón, Mauricio también la sabe, y marcos sabe que ellos saben, el caso es que clauida es la hermana de Marcos, y una vez se prometieron que habia 3 mujeres que no se tocaban, las hermanas de cada uno, las madres y en el caso de mauiricio angelica, aun hoy mataria a un hombre que fuera capaz de tocarla, aun hoy después de 9 años. O quizás también se lo invento, lo que seria un alivio, nunca es bueno saberte capaz de matar a alguien, menos por una mujer y aun menos si esa mujer no la vez hace 5 años, desde que se fue a viena, a estudiar.

O no era a viena?

Pero la verdad es que el sabia que con angelica las cosas no podían invertase, era su pedazo de realidad, su esfera burbujeante de calidez, en un mundo gris, rutinario, asfixiantemente físico, estaba, estuvo, en algún momento la sonrisa de angelica

En su closet no hay nada mio
Prendió su cigarro con el que yo fumaba
Mi llama prendió su fuego y triunfo victoriosa
Donde estarán guardadas mis palabras?
En qué rincón descansarán las palabras que le escribí
Los poemas que le hize, quien leerá los cuentos que eran para ella?
Donde andarán? Pérdidas en una caja al fondo del diván?
En algún basurero, en algún vertedero junto a los restos
De unas papas podridas y unos pescados o sus espinas
Quien leerá ahora mis palabras? Se han perdido para siempre?
Todo lo qu sentí, todo lo qu pensé y escribí, ya no son más
Que hojas amarillas, papel manchado, tinta corrida
L sueño que soñé alguna vez no sognifico nada?
Quien me devuelve mis últimos 6 años?
A quien le reclamo mis malas decisiones que pensé que eran buenas?
De dónde saco nuevas palabras, en qu lugar cálido introduUzco mi cuerpo
Y exploto como un huracán de tinta?
Quien me dirá ahora
De dónde saco ahora
Si pensé que yo era igual de importante
Si pensé que todo podía pasar pero esto no pasaría
Si pensé que quizás tal vez algún día
Quien me devuelve ese día lejano?
Donde encuentro otro futuro esplendor
Algún día allá lejos lleno de sol
Que me permita cruzar caminando estos desiertos grises

Ogsi eyusri

En algún lugar de la tierra en medio del océano, cerca de un arrecife perdido se encuentra una isla mágica, ogsi eyusri es su nombre en la lengua secreta, los dioses la crearon como un refugio para los sueños, una tierra mágica donde habitan las palabras, en ogsi eyusri hay un reino mágico, hay dos templos uno blanco y otro negro, hay una montaña con forma de calavera hay un bosque donde vive un druida sabio, que alguna vez fue un príncipe. Hay un castillo, un pantano y una guarida de griphos, en ogsi eyusri esta enterada excalibur (ambas) está el escudo de Iván hoe, el arco de robín hood.
Pero eso no es lo mejor de ogsi eyusri, su más grande magia, su mejor característica es ser una isla flotante, xq esta tierra en medio del mar es capaz de moverse por las mareas, un día puede estar en la costa de México, cerca de Cuba y al siguiente en el Nilo, o en el mar Adriático frente a las colinas de Hércules jugando a ser atlatntida.
Ogsi eyusri tiene un rey y una reina, el místico de ogsi eyusri es un sabio conocedor de mil secretos mentor del príncipe druida, el nunca quiso ser rey, el nunca quiso ese lugar, sólo ser el mentor, sólo enseñar, sólo ayudar y estar.
El druida loko de ogsi eyusri nunca necesito nada más.
Un mentor que le enseño esgrima, que le enseño a tocar la guitarra, que código con la suavidad de un padre los primeros intentos por aprender ese mágico arte de la escritura.
El místico nunca pidió nada más, no quiso ser rey
Y el príncipe siempre lo admiro por eso

Hoy quiero darle las gracias a ese hombre sabio por esto
Por todo
Por darle a un niño triste de 11 años un lugar mágico para jugar como ogsi eyusri
Sin la cual ni octágono ni altazor, ni panor ni el arlequín ni yo hubiéramos sido lo que somos
Gracias 

luz

Supongamos que uno va caminando por la vida y de repente encuentra algo hermoso, como una esfera de luz brillante multicolor. y esa luz pequeña se sincroniza con uno y su resplandor aumenta y se difumina en ases de luz brillante. Entonces un buen dia, producto del roce de uno mismo con la luz, surge una luz mas pequeña, mas difusa, mas fragil, fruto de la union de uno con la primera luz.
es todo hermoso, y lleno de colores.
supongamos entonces que un dia, la pequeña luz queda atrapada entre uno y esa antigua luz amiga, la batalla es encarnizada y sangrienta, xq siempre se odia mas a quien alguna vez se quiso, en este viaje, todos han crecido cambiado, madurado, la pequeña luz crece y sus prismas de color se afinan con el arcoiris, la batalla se detiene, se logra la paz, tanto uno como el otro, ya no tiran de la pequeña luz, sino que la sostienen en equilibrio. la armonia se siente como una brisa de primavera.
pero supongamos entonces, que la vieja amiga, cocreadora de la pequeña luz, trae un tercer par de manos, una fuerza del mismo tipo que la de uno, y todas las fuerzas iguales en sentido contrario, tienden a la lucha, que espera a la pequeña luz, que crecia alegremente entre ases de colores brillantes? si ambas manos luchan, si tanto uno como el otro, tiran de la pequeña luz, que sera de ella?
uno no quiere que se rompa, la vio crecer, partir siendo solo un reflejo y nacer como una nova de colores brillantes, y si uno tiro hacia aca, y otro hacia alla, se rompera
y quizas a la otra fuerza no le importa, es nueva en sostener a la pequeña luz, no la ha visto crecer, no la ha visto llorar, no la conoce, no la entiende, no la quiere.
pero a uno si, y no quiere q se rompa
si la vieja amiga cocreadora de la luz, le permite a esta fuerza externa y vejatoria, tirar de la luz hacia si, le permite, y alienta, entonces, que puede hacer uno?
seguir tirando, sabiendo q se va a romper?
o simplemtne soltar, sabiendo que se habra perdido lo mas sagrado que se ha encontrado, lo mas hermoso que se ha creado, sabiendo q es tanto el derecho de uno como la obligacion proteger a esa pequeña luz hasta q crezca y se desarrolle para iluminar el mundo, pero al menos aunque uno la pierda, la luz seguira creciendo fuerte y sana.
soltar, para que la fuerza de la sujecion en sentidos contrarios no la destruya, ni la apague
aunq uno mismo termine apagandose en el proceso.

deliberaciones sobre el futuro de la vida la patria y la humanidad con el yo como centro, en el sentido de observador y causal principal de las propias acciones ademas de receptor de estas, en un contexto de egocentrismo nulo

supongo que deberia escribir algo

algo

tengo insomnio

Pesadilla

Resulta que tuve una pesadilla, para las elecciones municipales, nadie iba a votar, es decir nadie de izquierda, pseudoizquierda o centroizquierda, como es obvio la derecha ganaba todos los municipios, no solo el presidente y sus ministros ahora eran momios, sino también todos los alcaldes eran UDI todos los concejales RN, al principio no pasaba nada, pero entonces un dia miraba por la ventana y veía las calles de cada comuna privatizadas, todas las ferias de cada barrio habían sido desalojadas para instalar nuevos y modernos Jumbos y Liders con aire acondicionado, el panul era derribado, los consejos municipales quitaban el presupuesto de áreas verdes de cada comuna, no existía mas el forestal, ni ninguna plaza, y el parque ohiggins era cubierto totalmente por fantasilandia, quinta normal era solo una estación de metro, los museos que no se pueden mantener sin presupuesto de cultura, eran demolidos para construir plazas de estacionamiento, el panul derribado hasta que quedaba un solo árbol con una placa que decía “aquí hubo un bosque mantenemos esta placa para evadir impuestos” los consultorios se extinguían, y la gente moria o terminaba en la calle, pero por las políticas de extremaderecha de todo el país, eran desalojados o asesinados, xq no se pueden permitir vagabundos en las plazas, los bares cerraban, todo cerraba, y la gente se preguntaba como habían llegado a eso.

Pero esto no era lo mas terrible de la pesadilla, lo peor, era que en un momento caminando por la calle me encontraba con un grupo de personas gritando a las masas, arengando con pancartas y fotitos en las redes sociales sobre el absurdo de votar (botar). Lo peor era ver la cara de satisfacción en estos individuos, su rostro lleno de satisfacción por el objetivo logrado “ven decían! El voto no sirve de nada” y cantaban canciones de batalla,  mientras el ultimo árbol, la ultima plaza, el ultimo bar, el ultimo vagabundo se extinguían en la nada.

Y si es que esta noche no estoy listo?
Que se puede hacer,
Hay q levantarse, ordenar, limpiar los muebles, pasar la mapa,
Echar cloro, cif, y detergente, hacer comida,
Y si esta noche no estoy listo?
Tendré que mirar, sonreír, correr, jugar, hacer cocadas
Caminar, no fumar, no pensar, disfrutar
Tomarte en brazos, ocultar, tapar los agujeros,
Y si nunca estaré listo?
Y si siempre dolerá?
Mirarte a los ojos, sonreiré, contarte un cuento y no pensar, hacerte dormir
Ir a verte en la noche, tratar de dormir a una hora decente
Para que no despiertes antes que yo
Para que no veas el cansancio en tu viejo
La cara de insomne
Los ojos rojos, para que veas unos ojos verdes como los tuyos
Que te aman, que te quieren
Si te caes yo tendré que sanarte,
Si te pones triste y te quieres ir
Tendré q calmarte
No habrá tiempo para ponerme triste yo,
Para quererme ir yo
Cuando estés durmiendo y yo este pensando
Yo este fumando en el balcón
Preguntándome
Por ese otro par de ojos
Por la figura con la que empezó la aventura de tenerte
La misión sagrada de quererte
Y si esta noche no estoy listo?
Tendré que pararme, protegerte de el vacío de mis propios ojos
Cuidarte de los fantasmas que se ocultan en mi casa
Porque esta casa por dos días será tuya
Y todo se llenara de alegría
Por dos días habrá risas
Sonidos, como cascabeles, como luces de colores
¿Y si es que como otras veces me preguntas,
Papa, te acuerdas cuando yo era una guagua?
Tendré que mentirnos de nuevo
Tendré que cortar la foto que habita en mi memoria
Tapar con una sabana a los fantasmas
Para que no nos toquen,
Para que no te toquen
Entonces decirte, preciosa, es hora de dormir
Taparte y contarte un cuento
(de nuevo se me olvido pintar tu cama, lo siento)
Verte dormir un ratito
Pero cuando duermas,
En esas 9 horas hasta que despiertes
Si me acosa la pregunta
Si me llaman los recuerdos,
Las ilusiones rotas,
Los sueños inconclusos
Si en esa noche me siento particularmente traicionado,
No mientras estés despierta, no mientras me sonrías
Sino cuando duermas, cuando viajes tranquila por tus sueños
Jugando con barney o con barbi
O quizás con los ba, o en la casa de mickey mouse
Una vez me contaste un sueño
Era muy bonito
Estaban todas tus amigas
Estabas tu
¿Pero que soñare yo esa noche?
No podré fumar en la cama
No podré mirar el techo y olvidar
¿Que pasa si mañana no estoy listo?
¿Si nunca estoy listo?
Quiero que llegue mañana, quiero verte
Que llenes esta casa de tu voz
Que le des sentido a tu pieza
Que juguemos, que corramos
Quiero saber lo que has aprendido esta semana
Pero temo la noche
Seria tan lindo quedarme dormido mientras te cuento el cuento
Tu dormir en la cama
Y yo desparramado en el suelo de tu pieza
Tengo miedo de soñar que siempre estarás en esa cama
De acostumbrarme a contarte un cuento y verte dormir
Y entonces esa noche mientras tu duermas y yo tema, y yo quiera que la noch
Acabe y no pueda dormir
Querré hablar con ella
Y ella donde estará?
Que ojo mirara su rostro
Que mirada se sumergirá en sus ojos verdes
Iguales a los tuyos, parecidos a los míos
Tengo miedo de que teniéndote aquí, mirando tus ojos iguales a los míos
Eche en falta una vez mas ese tercer par de ojos verdes
No quiero los fantasmas de esa noche
No quiero verlos, pensarlos, añorarlos, ni sentirlos
Quizá mañana no este listo
Por eso hay que decirlo hoy
Sin ninguna estrella, sin ningún arco iris, ni caleidoscopio
Xq de ue sirven estas cosas en el mundo real?
Si mañana no estoy listo?
Algún día lo estaré?
Solo puedo traerte una vez mas, quererte amarte,
Desaparecer en la noche,
Desaparecer
Y el domingo en la mañana despertar de nuevo feliz, xq tu estas en esa cama, xq me pedirás que te cuente el cuento
Y a la mitad me dirás
No! Esta mal papa! Y tu empezaras a contar una historia, muy bonita
Como siempre haces
Y la noche habrá pasado

M#

siempre he querido irme o siempre he querido quedarme?
acaso a estas alturas absurdas de la vida
importa lo q siempre he querido?

Nada es como se prometio

si es q a los 17 años alguien me hubiera dicho q esto seria mi vida a los 23
que este seria yo
me hubiera reido en su cara
y si es q le hubiera creido
hubiera presionado el cuchillo mas fuerte
a los 20 no debi haber creido en su palabra
fue lo q me dijo lo q me hizo rezar para que la cuerda se rompiera

la gente deberia tener mas cuidado con lo q dice
aveces me pregunto caso no habre tenido razon
pero la vista sobre ñuñoa
me hace amar este momento
la luna sobre el jumbo
las luces de la ciudad
el humo del cigarro fundiendose en el viento

Ese dia Mauricio desperto a las 6 30. Como cada dia encendio el hervidor de agua y se metio 5 minutos a la ducha, cuando hubo terminado, con una toalla cubriendole la cintura, fue a la cocina, se hizo un cafe unas tostadas con manjar y prendio el televisor, vio 10 minutos de las noticias matutinas mientras se vestia, se enfundo la pistola reglamentaria que guardaba en el tercer cajon de la comoda y apagando la tele bajo hasta el estacionamiento, se subio a la patrulla que lo esperaba cada dia a las 6 con cincuenta y se dirigio a la octava comisaria, en el camino recibio un llamado a su celular, su hijo pidiendole que le depositara 5 mil pesos para unas fotocopias que debia sacar en la universidad, Mauricio le dijo que apenas llegara a la comisaria le transferiria, cinco mil pesos para unas fotocopias es mucho dinero, considerando la gran cantidad de estas que se necesitan mensualmente, pero Mauricio hacia lo correcto, veia poco a su hijo que vivia en una pension en santiago por la universidad, por eso mismo,quizas, siempre trataba de ayudarlo en lo poible apenas se presentara una oportunidad, sobre todo con dinero.
A las 7:18 Mauricio cruzo la puerta de la comisaria se encontro con su compañero, que traia una taza de cafe "al megor papa del mundo" con mejor escrito con g, Mauricio nunca le habia preguntado, pero suponia que esa taza era un regalo hecho por uno de sus tres hijos algun dia del padre ya lejano.
Su compañero le notifico las actividades del dia, a las 8 :00 en punto patrullaian la zona como cada mañana a esa hora, y a las 9:30 la cercana comisaria de valdivia habia pedido refuerzos porque habria una marcha estudiantil, por lo que Mauricio, su compañero y otros operativos de la zona debian recurrir en su ayuda.
Durante el patrullaje no ocurrio nada digno de mencion, asi que se dirigieron a la zona en la que transitaria la marcha, Mauricio ayudo a acordonar la zona, le conto un chiste verde a un conocido que se infiltraria y espero.
A las 9:32 comenzaron a llegar los primeros manifestantes, pequeños corpusculos de gente apiñada en torno a una estatua, poco a poco los grupos fueron creciendo, acercandose entre si, y ya a las 9 52 habia un mar de gente dispuesto a marchar.
eran miles, la policia apenas unas docenas.
Mauricio espero la orden, en cualquier momento las medidas preventivas serian iniciadas, su compañero se fumaba un cigarro a su lado, algo q Mauricio consideraba un vicio deplorable en un policia.
a las 10:24 la marcha habia alcanzado proporciones epicas pero seguia avanzando como un mar tranquilo por la calle principal
A las 11:25 la policia motorizada penetro la barrera humana y acuertolo a los manifestantes, estos respondieron alzando sus puños y entonando consignas, uno que otro lanzo piedras. Mauricio entonces hizo aquello para lo que estaba ahi, con escudo en mano separo a los manifestantes, tomando detenidos al azar, pero un puño indignado lo golpeo por la espalda, Mauricio apesar de su bisera pudo ver que aquel estudiante era Esteban el mejor amigo de su hijo, Mauricio entonces penso "nunca me gusto este chiquillo" y entrego al estudiante a sus compañeros del bus policial. pero el estudiante empezo a gritar, y llamando a sus amigos no dejo de agitar sus puños intentando alcanzar con vil afan a Mauricio, aun asi este no se dejo amedentrar, el defendia el orden, la moral, a la ciudadania, todas esas cosas que le habian enseñado en sus años de instruccion en el 8° cuerpo del colegio de carabineros.
Los amigos de mauricio se acercaron, Mauricio y sus compañeros los rechazabn y golpeaban con sus lumas, por el bien del pais. entonces un joven particularmente motivado se acerco directamente a Mauricio con un coctel molotov en la mano izquierda, Mauricio no tuvo otra opcion vio al joven cuando estaba demasiado cerca, no sabia realmente porque se acercaba, pero el coctel molotov era un indicio
tomo su arma reglamentaria,
esta situacion podria pasar como defensa personal
y disparo
cuando la bala atravezo el pecho del joven universitario el impacto hizo que la hata que lo encapuchara se deslizara, y entonces Mauricio pudo apesar de su visera reconocerlo
Habia matado a su propio hijo, el mismo con quien ese dia como muchos habia hablado, al mismo a quien con mucho esfuerzo por su bajo sueldo habia enviado algun dinero para alimento y fotocopias.
el mismo que estudiaba con credito, un credito que Mauricio pensaba no podria pagar, pero que podia hacer? asi era la ley, el se encargaba de hacerla cumplir, no de cuestionarla
Mauricio derramo una lagrima y tomando su arma reglamentaria apunto a su compañero

...

Realmente me pregunto que pasara cuando la policia se de cuenta que tambien forma parte del pueblo.

M